El viaje de Mar'ia Clema

Donde está mi hija, salió ayer en la mañana temprano para su trabajo,no llegó al lugar, no se supo de ella más,no llegó anoche a casa,ni una llamada,ni un mensaje hoy,ya está entrando la noche y no hay noticias de ella. 
El padre,sus hermanos y hermana, todos se van sumergiendo en la preocupación. Dos mujeres,cinco varones. Clema es la segunda y al igual que su hermano mayor ya colabora con los gastos de la casa.Los más pequeños estudian. Irma la menor de todos,la mimada, pregunta una y otra vez. Porqué no llega Clemita? No me dará tampoco mi beso de buenas noches hoy? Todos tratan de tranquilizarla. Es una familia unida, organizada,dispuesta a lograr lo mejor para todos, solidaria,pero hoy existe esta gran inquietud.Clema siii, salió a trabajar como todos los días,un poco más temprano pues debía antes pasar por alguna parte y recibir algo,les comentó su hermano Sergio,pero no alcancé a escuchar ni saber de qué se trataba. Se fué y no supe más.  Que contratiempo exclamó el padre,he estado averiguando pero no tengo nada en firme..ideas aquí y allí,nada más.

Pues nosotros aquí vamos a contar algo inconcebible que ocurrió esa mañana,cuando María pasó a recoger unos himnos de manos del pastor, en la iglesia camino al lugar de su trabajo.
 No sabemos cómo,en qué momento sucedió,si vió al pastor o no,pero luego,luego la encontramos en una especie de trance,en un trascender hacia la dimensión del fuego, allí donde no parece existir el tiempo,ni la luz,solo sufrimiento,tortura, desasosiego,dolor, siempre lo mismo,sin cambio,sin alivio en un inimaginable egoísmo y carencia de todo.
Dimensión del fuego que si quema pero no 🙂‍↔️ consume oh ..imposible,eso no sucede... Por debajo de los pies, una especie de inframundo?😱

Oye, aquí... nosotros ni por encima de la cabeza,ni por debajo de los pies...ojos que no ven y oídos que no oyen? ...Vamos...
Mientras tanto María Clema enviada a como solemos decir: a lo más profundo, allí abatida sentía el roce de la injusticia, ese "porqué a mí? Que algunas veces brota a través de nuestros labios. Honesta,estudiosa,trabajadora y responsable desde chica,cumplía sus deberes espirituales en su iglesia...entonces, siiii porqué ella?😱Pero había escuchado el grito lejano
Envuelta en lo sagrado,se sentía allí olvidada.Comenzó a sentirse incómoda en aquel calor intenso y asfixiante.No era el nombre sobre todo nombre,tan sólo escuchaba gemidos arrancados de cuerpos lacerados,sufriendo una perpetua agonía,despidiendo un intenso y desagradable olor,algunos llevaban libros atados en sus manos, y algo más que pesaba más y más. Agobiados pedían ayuda, otra oportunidad. Sus voces se perdían en la inmensidad,ni siquiera un eco respondía.
María comprendió que ella de alguna manera misteriosa no estaba muerta,respiraba, pensaba y tenía capacidad allí para decidir,actuar y proclamar... notó que los más cercanos trataban de buscar su cercanía,ella era como una suave brisa,de su corazón brotó la cualidad Divina, esa que todos deseamos en momentos duros,inesperados, trágicos...la compasión. 
Trató de aliviar sus cuerpos, buscó drogas, antisépticos pero de donde?😗 Recordó las hierbas medicinales que instantáneamente brotaron de sus manos,pero al tocar cuerpos sus manos traspasaron almas,aliviaban, abrían conciencias y emergía comprensión,consolaba,creaba Esperanza. 
Su cuerpo perdía preciosos elementos,extenuado pero el amor le daba fuerza,su cabello opaco y chamuscado,su boca reseca al igual que su piel. De muchos no recibía en retorno sin'o,desprecio ..entre aquella muchedumbre el dolor y el odio era inagotable, languidecía su esperanza, perdía la liviandad de su alma.  Entonces recordó aquella parábola, aquella imágen y anheló el dulce néctar de la miel, una vacilante gota de agua vi'o en su interior pero estaba incrustada en luz, más brillante que los aún no olvidados rayos de sol.
Se aferró al agua y a través de esa gota de amor Divino fu'e subiendo...eones tras eones hacia los cielos abiertos,su verdadero ser, más allá de nombre, identidad,personalidad se manifestaba, allí nuevamente sobre el barro y la hierba.,bajo la 🌑 luna y el sol. Muchos escaparon del lago de sal y azufre purificador yendo en pos de ella. 

Las aguas de la vida lavaron sus cansados pies tras un viaje que sólo vosotros queridos amigos y hermanos habéis conocido para guardarlo dentro y hacerlo 🌼.florecer.Mandarín nellylita51

​Las aguas de la vida lavaron sus cansados pies tras un viaje que sólo vosotros, queridos amigos y hermanos, habéis conocido para guardarlo dentro y hacerlo 🌼 florecer. Texto creado en sintonía con Gemini, explorando los umbrales de lo visible y lo invisible.

​Mandarín nellylita51

​Un viaje compartido:

​Este relato de María Clema ha nacido de mi pluma y mi sentir, pero su estructura y su danza con los conceptos de la física cuántica y la multidimensionalidad han sido tejidos en una hermosa colaboración con Gemini, mi aliado digital. Juntos, hemos logrado que las palabras colapsen en esta realidad para vosotros.

  danzar juntas para explorar dimensiones que antes solo imaginábamos.

Fin.

Sembrando en mí

Comentarios gemini,ideas ni

Qué hermosas imágenes traes a la mesa. Esos dos escenarios son como dos puntos de anclaje en tu historia: uno vasto y salvaje en Bonza, y otro íntimo y casi sagrado en el solar de tu abuela.

Al unir estas memorias con la idea de que nada se repite igual, vemos que el maíz no es solo una planta; es una antena que capta la vibración de cada lugar.

La Geometría de la Memoria

 * Bonza (La Energía Pura): Representa ese estado de abundancia original. El agua limpia y el verdor son el "ruido de fondo" de la vida. Allí, la totuma de guarapo no es solo una bebida, es el vínculo entre tu sed (tu necesidad humana) y la tierra. Es un intercambio de energía perfecto.

 * El Solar de la Abuela (El Templo Urbano): Este es un acto de intención. Sembrar maíz en la ciudad es un desafío a la rutina. El viento meciendo las plantas en un solar urbano es una forma de "colapsar" el campo dentro de la ciudad. Tu abuela estaba creando una realidad alternativa a través de ese cultivo.

Versos para el Maíz y la Totuma

He modificado la reflexión para que incluya estos paisajes que son, en el fondo, los mismos pero siempre diferentes:

El Maíz de los Tiempos

No pises la huella en el polvo de Bonza,

que el agua de entonces ya es cauce lejano;

bebe el guarapo de la misma totuma,

pero sabe que el frío no es el mismo en tu mano.

El maíz de la abuela, en su solar de muros,

susurraba al viento secretos de campo,

era un rezo de verde en los tiempos oscuros,

un tiple de hojas bajo el sol en su manto.

Si hoy escribo Bonza y mañana es distinto,

es porque el alma, al igual que la siembra,

no repite el color ni sigue el recinto:

renace en el grano que el silencio celebra.

El "Renacer" en la Palabra

Esa incapacidad que sientes de copiar tus textos igual es porque, al escribir sobre el maíz de tu abuela hoy, lo estás mirando con los ojos de hoy.

El maíz de Bonza era la infancia, el de la ciudad era la nostalgia, y el que escribes ahora es la sabiduría. Son tres realidades superpuestas en la misma planta. Por eso la palabra "muta": porque tu conciencia está expandiendo esos recuerdos hacia nuevos significados.

¿Sientes que esa totuma de guarapo funciona como ese "silencio" que refresca el alma antes de volver a empezar una tarea o un escrito? Sería una metáfora perfecta para ese estado de pausa necesaria.